Ich sitze unter meiner Buche,
der Blick verliert sich im Atlantik.
Ich weiss nicht, ob ich etwas suche,
nach ihm, nach mir, nach mehr Romantik?
Es hat sich viel zu schnell ergeben,
was fehlte war wohl meine Sicht.
Ich ließ andere für mich leben,
wollte meine Gedanken nicht.
Ich lief und sprang – und fliege jetzt,
hysterisch, panisch vor dem Absturz.
Hab meine Gefühle überschätzt,
der Absprung – unüberlegt, kurz.
Fehler sollen die andern machen,
ich will Zeit mit den Entschlüssen,
das Leben reicht zu viele Sachen.
lachen, weinen, denken, küssen.
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