Als sängen die Wipfel heimlich Lieder:
Dies tobende Grün verlieren wir bald!
Und nur noch das leise, zaghafte Rauschen –
Spottender Winde! ..man spürt, es wird kalt.
Dort oben der Nebel, dazu das Geäst:
Als ob mich, tief innen, die Hoffnung verlässt.
Die inneren Winter erscheinen so hart,
wenn mir von außen der wirkliche naht.
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