Kühle Winde treiben Boote
seltsam wendend übern See
kühle Blicke wollen Tote
nicht mehr spürn, geheimes Weh
Ist ihnen im Traum vergangen
lange schmerzhaft, endlich milde.
Segel schwellen an den Stangen
stumm, wie abgenutzte Schilde.
Draußen weht der Stille Brise.
Drinnen wächst ein Frieden,
den nur der traumschwer genieße,
der gelassen hingeschieden
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